Atardeceres

 

[Fotografía: ©  Jesús García Martín]

 

 

De pronto, he recordado de mi infancia
esos atardeceres en invierno,
cuando la luz caía de improviso
y en las cuatro esquinitas de mi calle
mostraban los faroles su peseta de sol.

Era el tiempo, también, en que nosotros
jugábamos a Dólar o a la Zorra,
mientras que las muchachas, maternales,
cuidaban sus muñecas, o saltaban
a la goma o la comba con mucha ligereza.

La hora en que regresaban los obreros
—con su cansancio a cuestas— del trabajo,
y en la que Elena Francis cada día,
instalada en las ondas de la radio,
velaba, impenitente, por el orden moral.

Era el momento del regreso a casa
para hacer los deberes. Sin embargo,
en nuestra calidad de Mosqueteros,
hacíamos la ronda a la plazuela,
para alcanzar tras ella la noche de París.

De pronto, he recordado de mi infancia
esos atardeceres…

La isla del tesoro

[Imagen: Isla del Chamelo - Tomada de Google: dipity.com]

Vadeamos el río
hasta llegar a la Isla del Chamelo.

Yo tenía diez años; tú, dos más.
Y nadie supo que esa tarde fuimos
un par de aventureros en busca de tesoros;
un par de aventureros asustados
con cada ruido extraño entre las matas.

Con el sol de la tarde
incendiando las aguas
del río ajeno a nuestros miedos,
conseguimos hallar lo que buscábamos:
el codiciado y dulce paloduz.

Aquella misma noche, por mis sueños,
el joven Hawkins vino a visitarme.

Expresión "Racionalmente sentida" y/o...

[Imagen: portada de "El Parvulito", tomada de Google]

Un buen amigo me envía en un correo el siguiente texto, que considero interesante y no menos divertido (si no fuese un poco triste, la verdad). Su autora, según me dice, es profesora de música en un instituto público y, por lo que se ve, está un poco hasta el gorro de los continuos atentados que periodistas y políticos (supongo, que de manera particular, aunque no sean los únicos) cometen contra nuestro idioma. Como al final pide su difusión y yo soy poco dado a las "cadenas" de e-mail, aquí lo dejo, sin poner ni quitar ni una coma, para quien quiera reflexionar al respecto.

CONTRA LA TONTUNA LINGÜÍSTICA, UN POCO DE GRAMÁTICA BIEN EXPLICADA

Yo no soy víctima de la LOGSE. Tengo 48 años y he tenido la suerte de estudiar bajo unos planes educativos buenos, que primaban el esfuerzo y la formación de los alumnos por encima de las estadísticas de aprobados y dela propaganda política. En párvulos (así se llamaba entonces lo que hoy es "educación infantil", mire usted) empecé a estudiar con una cartilla que todavía recuerdo perfectamente: la A de "araña", la E de "elefante", la I de "iglesia" la O de "ojo" y la U de "uña". Luego, cuando eras un poco más mayor, llegaba "El Parvulito", un librito con poco más de 100 páginas y un montón de lecturas, no como ahora, que pagas por tres tomos llenos de dibujos que apenas traen texto. Eso sí, en el Parvulito, no había que colorear ninguna página, que para eso teníamos cuadernos.

En EGB estudiábamos Lengua Española, Matemáticas (las llamábamos "tracas" o "matracas") Ciencias Naturales, Ciencias Sociales, Plástica (dibujo y trabajos manuales), Religión y Educación Física. En 8º de EGB, si en un examen tenías una falta de ortografía del tipo de "b en vez de v" o cinco faltas de acentos, te suspendían.

En BUP, aunque yo era de Ciencias, estudié Historia de España (en 1º), Latín y Literatura (en 2º) y Filosofía (en 3º y en COU). Todavía me acuerdo de las declinaciones (la 1ª.: rosa, rosa, rosa, rosae, rosae, rosa en el singular; -ae, -ae, -as, -arum, -is, -is, en el plural; la segunda;-us, -e, -um, -i, -o, -o, en el singular; -i, -i -os, -orum, -is, -is, en el plural; no sigo que os aburro), de los verbos (poto, potas, potare, potabi, potatum, el verbo beber), de algunas traducciones ("lupus et agni in fluvi ripa aqua potaban; superior erat lupus longeque agni": el lobo y elcordero bebían agua en el río; el lobo estaba arriba, lejos del cordero; "mihi amiticia cum domino erat": yo era amigo del señor).

Leí El Quijote y el Lazarillo de Tormes; leí las "Coplas a la Muerte de su Padre" de Jorge Manrique, a Garcilaso, a Góngora, a Lope de Vega o a Espronceda...

Pero, sobre todo, aprendí a hablar y a escribir con corrección. Aprendí a amar nuestra lengua, nuestra historia y nuestra cultura. Aprendí que se dice "Presidente" y no Presidenta, aunque sea una mujer la que desempeñe elcargo.

Y... vamos con la Gramática.

En castellano existen los participios activos como derivado de los tiempos verbales. El participio activo del verbo atacar es "atacante"; el de salir es "saliente"; el de cantar es "cantante" y el de existir, "existente". ¿Cuál es el del verbo ser? Es "el ente", que significa "el que tiene entidad", en definitiva "el que es". Por ello, cuando queremos nombrar a la persona que denota capacidad de ejercer la acción que expresa el verbo, se añade a este la terminación "-nte".

Así, al que preside, se le llama "presidente" y nunca "presidenta", independientemente del género (masculino o femenino) del que realiza la acción.

De manera análoga, se dice "capilla ardiente", no "ardienta"; se dice "estudiante", no "estudianta"; se dice "independiente" y no "independienta"; "paciente", no "pacienta"; "dirigente", no dirigenta"; "residente", o "residenta".

Y ahora, la pregunta del millón: nuestros políticos y muchos periodistas (hombres y mujeres, que los hombres que ejercen el periodismo no son "periodistos"), ¿hacen mal uso de la lengua por motivos ideológicos o por ignorancia de la Gramática de la Lengua Española? Creo que por las dos razones. Es más, creo que la ignorancia les lleva a aplicar patrones ideológicos y la misma aplicación automática de esos patrones ideológicos los hace más ignorantes (a ellos y a sus seguidores).

No me gustan las cadenas de correos electrónicos (suelo eliminarlas) pero, por una vez, os propongo que paséis el mensaje a vuestros amigos y conocidos, en la esperanza de que llegue finalmente a esos ignorantes semovientes (no "ignorantas semovientas", aunque ocupen carteras ministeriales).

Lamento haber aguado la fiesta a un grupo de hombres que se habían asociado en defensa del género y que habían firmado un manifiesto. Algunos de los firmantes eran: el dentisto, el poeto, el sindicalisto, el pediatro, el pianisto, el golfisto, el arreglisto, el funambulisto, el proyectisto, el turisto, el contratisto, el paisajisto, el taxisto, el artisto, el periodisto, el violinisto, el taxidermisto, el telefonisto, el masajisto, el gasisto, el trompetisto, el violinisto, el maquinisto, el electricisto, el oculisto, el policío del esquino y, sobre todo, ¡el machisto!

SI ESTE ASUNTO NO TE "DA IGUAL", PÁSALO POR AHÍ, A VER SI LE TERMINA LLEGANDO A LA MINISTRA DE "IGUAL-DA".



P.D.: Buscando en Google la imagen que ilustra esta entrada, me encuentro con que este mismo texto está ya recogido en el blog.  http://cimbfred.blogspot.com/ el día 17/12/09. O sea, que igual más de uno ya lo conocía. "Igual-da".

Medida del vacío

 [Imagen: LA SIESTA, de V. Van Gogh - Museo D'Orsay - París]

Te quedarás dormido y, sin embargo,
ya no podrás soñar como solías.
Tu sueño será nada y será largo,
y no habrá más trabajos ni más días.
Sólo serás memoria de lo sido
y una ausencia que fluya hacia el olvido.

Te quedarás dormido, como todo
aquel al que llegó la hora del sueño.
No te valdrán tu orgullo ni tu empeño
ante tal soledad y su acomodo.
Y en ese sueño sin rumor de río
sólo serás medida del vacío.

De ir viviendo...

[Imagen: Atardecer ©  A.C.G.] 

De ir viviendo la vida se desgasta
lo mismo que la luz que el sol no dora.
Como, además, no es nada previsora
jamás sabremos cuándo dirá: Basta.
Pero mientras la vida siga viva,
será nuestra mejor alternativa.

Y si muere la vida en vida, y nada
le da sentido a su latido incierto,
que quede la memoria iluminada
por nuestro paso a corazón abierto.
Y si ha de ser, al fin, ésa la suerte,
que venga sin estrépito la muerte.

Antídoto

 [Imagen tomada de la Red: www.educa.madrid.org]

A veces nos traicionan las palabras,
que muerden como perros, o destilan
venenos que se adentran en las venas
y contaminan nuestro corazón.

Menos mal que el amor tiene el antídoto
capaz de doblegar tanta ponzoña:
la mano, siempre abierta. Y nuestro abrazo
dispuesto, generoso, hospitalario.

Cualquier tiempo pasado fue peor

Sólo porque lo descubrí el otro día, y me apetece compartirlo... con quien lo desee, claro.



Está bien lo de pensar que somos más jóvenes ahora...

"Calígula", de Albert Camus, por la compañía "L'Om Imprebis"

[En la magen, Sandro Cordero, en el papel de Calígula.

foto tomada del diario digital laverdad.es, de Albacete]

El pasado día 17, en el Teatro Palenque de Talavera de la Reina, tuve el placer de asistir a la representación de Calígula, de Albert Camus, en montaje de la compañía L'Om Imprebís.

Alzado el telón, no hace falta esperar mucho para darse cuenta de que no saldremos defraudados. No hace falta esperar nada. El impresionante redoble de tambores con el que de entrada se sorprende al espectador, cargado de contrapuntos, preguntas y respuestas, ya señala el camino. A partir de ahí, todo en la escena es fuerza, armonía, ritmo, belleza plástica. Y, al mismo tiempo, cada escena, cada frase, cada diálogo, motivo de reflexión. El texto de Camus, denso, poético, filosófico, irónico, festivo, denunciante, transgresor, preciso siempre, obliga al público a una máxima atención durante toda la obra, e invita, terminada esta, a releerlo con el tiempo necesario como para detenerse y profundizar en su mensaje sobre el abuso del ejercicio del poder, el amor, la relación con la divinidad o la condición humana.

La representación, por la que desfilan doce excelentes actores encabezados por un impresionante Sandro Cordero en el papel de Calígula —magnífico en toda su actuación, sublime en la danza de la segunda parte; de una exigencia no al alcance de todos—, está aderezada, además, con música en directo interpretada por los mismos comediantes —aparte de la percusión, en la que intervienen todos, Marina Barba al violonchelo, o Martín Caló, al piano—, lo que la imprime, si cabe, aún más fuerza poética.

Por lo demás, la luminotecnia —excelente— como el vestuario —un tanto sui generis, pero efectivo— y la propia coreografía —impecable— terminan por conformar un espectáculo de algo más de dos horas que merece ser visto, y que desde aquí, a quienes tengan oportunidad de ello, recomiendo.

El poema (2)

[Fotografía: Ocaso 2 (imagen tomada desde el aire) ©  A.C.G.]

El poema define lo que intuyo
antes de rastrear por el poema;
cuando no existe aún forma ni esquema
ni voz, y acaso sí tenaz murmullo.

Pero, en tanto se escribe y lo concluyo,
el poema no es más que estratagema
de la invención —a veces, erotema—
que ordena lo que ignoro y lo que arguyo.

Escrito al fin, propone una lectura
donde, junto a la luz, late la sombra
abierta a un sucesivo desafío.

Y como un bosque ajeno a su espesura,
alcanza más allá de lo que nombra
para menos nombrar de lo que ansío.

El poema

[Fotografía: Ocaso (imagen tomada desde el aire) ©  A.C.G.]

El poema, que es siempre claroscuro

forjado en el hogar del pensamiento,

es también explosión del sentimiento,

y fruto impredecible de un conjuro.

Parte de mí —porque en mi afán procuro

dejar en él aquello que presiento—,

el poema es silente alumbramiento

en el que, sin fingir, me transfiguro.

Es un espejo, donde mi figura

se diluye en las aguas de lo escrito;

donde el pulso, quizá, de mi grafía

conoce más de mí que la escritura

del poema que ensayo y que repito

cuando indago en su voz mi biografía.